Relato gratis: El peso de Quince Inviernos

El Peso de Quince Inviernos

Autora: Kassfinol

Género: Thriller Psicológico / Misterio / Drama

Todos los derechos reservados

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La lápida de David todavía no tiene nombre grabado cuando noto que mis manos están temblando, y no es por el frío.

Llevo diez minutos parado frente al montón de tierra fresca, viendo cómo la nieve intenta cubrirla sin éxito. Es tierra marrón, casi negra donde está húmeda, y me recuerda al café que David y yo robábamos de la cocina de su madre cuando teníamos doce años. Nos sentábamos en la cabaña del lago, tosiendo porque lo tomábamos sin azúcar para sentirnos adultos. Ahora David está bajo esa tierra y yo sigo aquí, tosiendo metafóricamente, fingiendo ser adulto.

El cementerio se está vaciando rápido. La tormenta que viene del norte no es la típica nevada decembrina; es una pared blanca y rabiosa que ya se tragó las copas de los pinos. El padre Méndez pasa junto a mí, se detiene, me aprieta el hombro con más fuerza de la necesaria.

—Elías, hijo, tienes que irte ya. Van a cerrar la carretera.

—Ajá —digo, sin mirarlo.

—En serio. Esto no es joda. Podrías quedarte atrapado aquí por días.

Suelto una risa que suena como un ladrido de perro enfermo.

—Qué conveniente.

El padre Méndez me mira como si quisiera decir algo más, pero no lo hace. Solo suspira y se va caminando rápido hacia su camioneta. Lo veo arrancar, desaparecer en la curva. Los demás ya se fueron hace rato. La madre de David ni siquiera se quedó hasta que bajaran el ataúd, se fue llorando, apoyada en su hermana, sin mirarme una sola vez.

Ahora estoy solo. Yo, David bajo tierra, y esta tormenta que avanza como si viniera específicamente por mí.

Meto las manos en los bolsillos de mi abrigo de ciudad, un abrigo estúpido, de lana cara que compré en una boutique donde el trabajador me llamaba “señor”; y siento las llaves del coche. Las saco y las miro estas brillan en mi palma como una promesa de escape.

—Feliz Boxing Day, David —digo en voz alta, y mi voz suena obscena en este silencio—. Día perfecto para morir, ¿no? Justo después de Navidad, cuando todos están hasta la madre de fingir que son buenas personas.

El viento me empuja por la espalda. Literalmente. Me hace dar dos pasos hacia adelante y casi me caigo sobre la tumba, me enderezo y siento cómo el corazón me late en la garganta.

—Okay, okay, ya voy —murmuro, como si el viento me estuviera apurando.

Camino hacia mi coche. Es un Audi gris, tan fuera de lugar en este pueblo como yo. Me costó seis meses de sueldo y lo compré porque quería que mi vida nueva luciera bien desde afuera. Qué idiota. Abro la puerta y me meto, cerrando la puerta con un portazo. El silencio dentro es peor que el viento afuera.

Meto la llave en el contacto y la giro.

Clic.

Nada más.

—No —digo.

Clic, clic, clic.

—No, no, no, no…

El tablero parpadea como si me estuviera guiñando un ojo. Las luces se encienden y apagan, se encienden y apagan. Me río con una risa histérica, rota, que me sale del pecho como vómito.

—Por supuesto —le digo al tablero—. Claro que sí. Quince años sin venir y el universo decide que necesito quedarme… esto es muuuuy sutil.

Golpeo el volante con las dos manos. Una vez, dos veces y esto provoca que me duelan los nudillos. Me gusta el dolor me recuerda que todavía siento algo.

Miro por el parabrisas. La tormenta ya llegó. No veo el camino, no veo las lápidas. Solo veo blanco, blanco y más blanco, como si alguien hubiera borrado el mundo con corrector líquido.

Y entonces sé exactamente hacia dónde tengo que ir.

No quiero ir ahí. Cada célula de mi cuerpo me grita que no vaya, pero mis manos ya están abriendo la puerta, mis piernas ya están bajando del coche, y mi cuerpo se mueve solo, como si después de quince años de correr, finalmente se hubiera cansado de huir.

La cabaña está a veinte minutos caminando desde el cementerio en un día normal. Hoy me toma cuarenta y cinco, y para cuando llego tengo los labios partidos, las mejillas entumecidas, y estoy seguro de que perdí al menos un dedo del pie por congelamiento.

Pero llego.

La cabaña luce peor de lo que recordaba. La puerta cuelga de una bisagra, la mitad del techo se derrumbó, y hay grafiti en las paredes exteriores: corazones, nombres, groserías. “Karla es una puta.” “Los del 2019 rifan.” “Chinga tu madre si lees esto.”

Empujo la puerta con el hombro y esta cede fácilmente, casi me caigo hacia dentro. El olor me golpea inmediatamente: humedad, podredumbre, orina vieja. Era evidente que alguien usó esto como baño público.

—Hogar, dulce hogar —digo, y mi voz rebota en las paredes vacías.

Me quedo parado en medio de la cabaña, mirando alrededor. La mesa donde David y yo tallamos nuestras iniciales está volcada en una esquina. Una de las patas está rota. Hay basura por todos lados: botellas de cerveza, condones usados, una jeringa.

Me dan ganas de vomitar. Este era nuestro lugar, nuestro reino. Aquí decidíamos que seríamos mejores amigos para siempre, que nunca nos separaríamos, que cuando fuéramos grandes viviríamos juntos en una ciudad grande y tendríamos trabajos importantes y nos reiríamos de este pueblo de mierda.

Mentiras. Todo mentiras.

Estoy a punto de irme cuando lo veo.

Una caja de metal, del tamaño de una caja de zapatos, sobre una viga caída. Está oxidada, pero reconozco el dibujo en la tapa: un águila que David dibujó con marcador permanente cuando teníamos trece años. Dijo que el águila éramos nosotros, volando por encima de todos los demás.

Me acerco y mis manos tiemblan cuando levanto la tapa. Adentro hay un recorte de periódico, doblado con tanto cuidado que las esquinas están perfectamente alineadas. Lo saco y lo desdoblo.

Mi estómago se cae al piso.

“Trágico Accidente en el Lago: Menor de Edad Fallece en Nochebuena”

Debajo del titular hay una foto de Ana María. Tiene catorce años en la foto, pero parece más joven, llevaba unas coletas, sonreía y tenía brackets.

No puedo respirar.

Leo el artículo, aunque me lo sé de memoria. Cada palabra está grabada en mi cerebro como una cicatriz.

“Ana María Ruiz falleció la noche del 24 de diciembre tras caer a través del hielo del lago municipal. Testigos reportan que la menor solía patinar en el lago a pesar de las advertencias de sus padres. Las autoridades determinaron que fue un accidente. No había nadie más presente.”

Mentira. Todo el puto párrafo es mentira.

Volteo el recorte y mi corazón se detiene.

Hay notas escritas a mano en los márgenes. La letra de David. Esa letra horrible, inclinada, apretada, que los maestros siempre le criticaban.

“Él se fue al día siguiente.”

“Nunca volvió a llamarme.”

“Ni una sola vez en 15 años.”

“¿Cómo se duerme por las noches?”

“Yo no puedo.”

“Nunca pude.”

La última línea está escrita con tinta diferente, más reciente:

“Elías: si estás leyendo esto, es porque finalmente regresaste. O porque estoy muerto. Probablemente ambas.”

Mis rodillas ceden y caigo hacia al suelo. El recorte se me escapa de las manos, flota en el aire por un segundo antes de caer. Me llevo las manos a la cara y respiro. Bueno, intento respirar, pero es como si alguien me hubiera puesto una bolsa de plástico en la cabeza.

—Lo siento —susurro entre los dedos—. David, lo siento. Lo siento mucho.

Pero “lo siento” no significa nada. Son palabras vacías. David las necesitaba hace quince años, cuando todavía estaba aquí, cuando todavía podía hacer algo con ellas. Ahora están muertas, igual que él.

Me quedo ahí, en el suelo sucio de esta cabaña arruinada, llorando por primera vez desde que recibí la llamada. No lloré en el funeral, ni en el avión, tampoco lloré cuando vi a la madre de David derrumbarse sobre el ataúd, pero ahora lloro. Lloro como un niño. Lloro como lloré aquella noche hace quince años, escondido en mi habitación, mordiendo la almohada para que nadie me escuchara.

Nochebuena, hace quince años.

David, Ana María y yo estábamos en la casa de David viendo una película navideña malísima. Algo con Will Ferrell. La madre de David nos hizo chocolate caliente y galletas, y nos dijo que nos portáramos bien mientras ella iba a misa de gallo.

En cuanto se fue, David apagó la tele.

—Esto es aburrido —dijo—. Vamos al lago.

Ana María arrugó la nariz.

—¿Estás loco? Hace un frío de la horrible.

—Exacto. Por eso nadie va a estar ahí. Podemos probar si el hielo aguanta.

—David, no —dije yo—. Es peligroso.

—Eres un cagón, Elías.

—No soy cagón. Soy sensato.

—Misma mierda.

Ana María se rio. Era una risa nerviosa, pero se rio.

—Yo voy —dijo—. Total, mis papás creen que estoy en misa, así que tengo tiempo.

Y así fue como terminamos en el lago. Tan simple. Tan estúpido. David dijo: “vamos” y fuimos, porque eso era lo que hacíamos. David decía, nosotros seguíamos.

El lago estaba completamente congelado. La superficie brillaba bajo la luna llena como un espejo negro. David fue el primero en pisar el hielo. Saltó un poco, probando.

—Está sólido —gritó—. Vengan.

Ana María me miró.

—¿Tú vas?

—Si tú vas, yo voy —dije, porque era un idiota de dieciséis años tratando de impresionar a una chica.

Caminamos hacia el centro del lago. Despacio al principio, luego más rápido. David se reía, gritaba, hacía poses ridículas. Ana María le tomaba fotos con su celular. Yo los seguía, las manos metidas en los bolsillos, sintiéndome incómodo, pero sin decir nada.

Y entonces escuchamos el crujido.

No fue fuerte. Fue bajo, profundo, como un suspiro de la tierra.

Ana María se congeló. Literalmente dejó de moverse. Sus ojos se abrieron gigantes.

—¿Qué fue eso?

—Nada —dijo David, pero su voz sonaba tensa—. Es normal. El hielo siempre hace ruido.

—David…

—Está bien. Solo camina hacia atrás. Despacio.

Ana María dio un paso. El hielo crujió de nuevo. Esta vez más fuerte. Ella miró hacia abajo y vio la grieta. Era delgada como un cabello, pero estaba ahí, extendiéndose desde sus pies como una telaraña.

Y entró en pánico.

—¡Me voy a caer! —gritó, y empezó a correr.

—¡NO! —gritamos David y yo al mismo tiempo.

Pero fue tarde. El hielo se rompió bajo sus pies con un sonido como vidrio explotando. Ana María desapareció. Un segundo estaba ahí, y al siguiente solo había un agujero negro en el hielo.

David y yo corrimos hacia el borde. Nos tiramos boca abajo, miramos dentro. El agua era oscura, opaca. No veíamos nada.

—¡Ana María! —gritó David—. ¡ANA MARÍA!

Nada.

—Tenemos que llamar a alguien —dije, sacando mi celular con manos temblorosas.

David me agarró la muñeca. Su agarre era fuerte, doloroso.

—No.

—¿Qué?

—No podemos llamar. ¿No lo entiendes? Si llamamos, van a saber que estábamos aquí. Van a saber que la trajimos.

—David, ella se está ahogando…

—Ya se ahogó, Elías. ¿Cuánto tiempo lleva ahí abajo? ¿Dos minutos? ¿Tres? Ya está muerta. Llamar no va a cambiar eso.

—Pero…

—Lo que va a cambiar es nuestra vida. Si decimos que estábamos aquí, nos van a culpar. Dirán que la empujamos o que no hicimos nada para salvarla. Nos van a arruinar. ¿Eso quieres?

Lo miré. Vi el miedo en sus ojos. El mismo miedo que sentía yo. Y asentí.

Asentí.

Nos fuimos corriendo. Dejamos a Ana María ahí, en el agua negra, bajo el hielo. Nos separamos en el pueblo. Cada uno a su casa. No hablamos en el camino. No nos despedimos.

Esa noche no dormí. Me quedé despierto, mirando el techo, esperando que golpearan la puerta, esperando que viniera la policía, pero no vino nadie.

Al día siguiente encontraron el cuerpo. La historia fue simple: Ana María salió sola a patinar en Nochebuena y cayó a través del hielo, fue un accidente trágico.

Nadie preguntó por nosotros. Nadie nos relacionó con ella.

El 27 de diciembre, me fui del pueblo. Le dije a mis papás que no podía seguir aquí, que necesitaba irme, que me estaba ahogando. Ellos pensaron que era drama adolescente. Me dejaron ir a vivir con mi tío en la ciudad.

No me despedí de David. No lo llamé. Lo bloqueé de todas mis redes sociales. Corté todo contacto.

Construí una vida nueva. Universidad, trabajo, apartamento, novia. Una vida perfecta en la superficie. Pero cada Navidad, cada 24 de diciembre, me encerraba en mi apartamento con una botella de whisky y me emborrachaba hasta desmayarme… Era la única forma de sobrevivir a ese día.

Y David se quedó aquí. Solo. Cargando con el peso de dos.

Me levanto del suelo de la cabaña y recojo el recorte de periódico, lo doblo de nuevo con cuidado, lo guardo en el bolsillo de mi abrigo. Salgo.

La tormenta está en su punto máximo. No veo nada más allá de un metro. Pero mis pies conocen el camino. Han caminado este camino mil veces en pesadillas.

Voy al lago.

Cada paso es una pelea. El viento me empuja hacia atrás, la nieve me ciega, el frío me muerde hasta el hueso, pero sigo caminando. Me caigo dos veces, me levanto y sigo.

Cuando llego al borde del lago, el viento se calma por un segundo. Como si la tormenta estuviera tomando aliento. Miro la superficie y está cubierta de nieve, lisa, perfecta. Inocente.

Camino hacia el centro. Sé que es estúpido. Sé que el hielo podría romperse en cualquier momento. Pero no me importa. Algo dentro de mí necesita estar ahí, en el lugar exacto donde Ana María cayó.

Llego al centro. Me detengo y miro hacia abajo. La nieve bajo mis pies está brillando bajo la luz difusa de la tormenta.

—Ana María —digo en voz alta—, yo también estaba ahí esa noche. David y yo te trajimos. David y yo te vimos caer. David y yo nos fuimos sin llamar a nadie.

Mi voz se quiebra.

—Y yo lo dejé cargar con eso solo. Me fui. Construí una vida lejos de aquí y fingí que nunca pasó. David se quedó. David tuvo que ver a tus papás en el supermercado cada semana. David tuvo que escuchar cómo hablaban de ti cada Navidad. David tuvo que vivir con eso. Y yo… yo lo abandoné.

El hielo bajo mis pies cruje.

Es un sonido bajo. Familiar. Aterrador.

—Yo lo maté —susurro—. No sé cómo murió David, pero yo lo maté. Lo maté cuando me fui.

El hielo cruje más fuerte. Siento cómo se mueve bajo mis pies. Miro hacia abajo y veo la grieta. Es delgada como un hilo y se extiende desde mis pies como una telaraña, igual que como aquel día.

Y en lugar de correr, me quedo parado ahí.

Esperando.

Porque parte de mí quiere caer, parte de mí quiere saber cómo se sintió Ana María en esos últimos segundos, parte de mí piensa que lo merezco.

El hielo se rompe… y caigo.

El agua está tan fría que quema. Es como sumergirte en fuego helado. No puedo respirar. No puedo ver. El agua me entra por la nariz, por la boca. Mis pulmones gritan. Mis brazos se mueven solos, buscando la superficie.

Encuentro el agujero y saco la cabeza. Intento respirar y toso… vomito agua.

Me agarro del borde del hielo e intento impulsarme hacia arriba, pero el hielo se rompe bajo mis manos. Lo intento de nuevo, pero ocurre lo mismo, se rompe de nuevo.

Voy a morir aquí. En el mismo lugar que Ana María. Y tal vez eso esté bien. Tal vez eso sea justicia cósmica.

Pero entonces escucho el motor.

Es un sonido grave, pesado. Un quitanieves. Veo las luces a través de la nieve. Alguien grita.

—¡Hay alguien en el lago!

Unas manos me agarran por los brazos y me jalan. Salgo del agua como un pez muerto. Me tiran en la nieve y de inmediato me envuelve en una manta, acto seguido me dan café.

—¿En qué mierda estabas pensando? —dice una voz.

Levanto la vista. Es Ernesto. Íbamos a la misma escuela. Él era dos años mayor, siempre fue amable conmigo.

—Ernesto —digo, y mi voz suena rota.

—¿Qué carajos hacías ahí?

No respondo. No puedo. Solo me quedo sentado en la nieve, temblando, mirando el agujero en el hielo.

Ernesto suspira.

—Ven. Te llevo al pueblo.

Me sube al quitanieves. Dentro hace calor, a decir verdad, demasiado calor. Así que me quito el abrigo empapado. Debajo, mi camisa está pegada a mi piel, tiemblo tan violentamente que mis dientes castañean.

—La tormenta está pasando —dice Ernesto después de un rato—. En unas horas podrás irte.

—No me voy.

—¿Qué?

—Todavía no. Hay algo que tengo que hacer primero.

Ernesto me mira de reojo.

—¿Tiene que ver con David?

Mi estómago se tensa.

—¿Cómo…?

—Elías, es un pueblo chico. Todo el mundo sabe que ustedes eran mejores amigos. Todo el mundo notó cuando desapareciste hace quince años. Y todo el mundo se preguntó por qué nunca volviste. Ni siquiera cuando David…

Se calla.

—¿Cuándo David qué?

Ernesto suspira.

—Cuando David intentó suicidarse hace tres años. Ni siquiera entonces volviste.

El mundo se detiene.

—¿Qué?

—Pastillas. Se tragó medio bote de pastillas para dormir. Su mamá lo encontró a tiempo. Estuvo en el hospital dos semanas. Después estuvo en terapia por un año.

No puedo respirar.

—Yo no… nadie me dijo…

—Nadie sabía cómo contactarte. Te borraste del mapa, Elías. Cambiaste tu número, borraste tus redes sociales. Fue como si hubieras muerto.

—¿Y esta vez? —pregunto con voz temblorosa—. ¿Cómo murió?

Ernesto no responde inmediatamente. Mantiene la vista en el camino.

—Pastillas —dice finalmente—. Otra vez. Pero esta vez nadie lo encontró a tiempo.

Cierro los ojos. Aprieto los puños. Las uñas se me entierran en las palmas.

—Dejó una nota —continúa Ernesto—. No sé qué decía. La policía no la hizo pública. Pero su mamá… ella dijo algo raro en el funeral.

—¿Qué dijo?

—Dijo: “Finalmente se liberó.”

Cuando llegamos al pueblo, le pido a Ernesto que me deje en la estación de policía. Es un edificio pequeño, de un solo piso, pintado de blanco. Se ve casi bonito cubierto de nieve.

—¿Estás seguro? —pregunta Ernesto.

—Sí.

—¿Quieres que entre contigo?

—No. Pero gracias.

Me bajo del quitanieves. Mis piernas apenas me sostienen y camino hacia la puerta para abrirla.

Adentro hace calor. Hay un oficial joven sentado en un escritorio, tomando café. Levanta la vista cuando entro.

—Buenas noches —dice—. ¿Puedo ayudarlo?

Me quedo parado ahí por un momento. Tengo la ropa empapada. Estoy temblando. Probablemente luzco como un loco.

—Necesito hablar con alguien —digo—. Sobre un accidente que pasó hace quince años.

El oficial frunce el ceño.

—¿Qué accidente?

—Ana María Ruiz. Nochebuena. El lago.

Su expresión cambia. Se endereza en su silla.

—Ese caso está cerrado. Fue un accidente.

—No lo fue —digo—. Yo estaba ahí.

Me toma tres horas contarlo todo. El oficial —su nombre es Jiménez— me hace repetir partes varias veces. Toma notas. Me hace preguntas. No me interrumpe.

Cuando termino, se queda en silencio por un largo momento.

—¿Por qué ahora? —pregunta finalmente—. ¿Por qué quince años después?

Saco el recorte de periódico de mi bolsillo. Está empapado, la tinta corrida, pero las notas de David todavía son legibles. Se lo paso.

Jiménez lo lee. Su mandíbula se tensa.

—David Sánchez —dice—. Él murió hace tres días.

—Lo sé.

—¿Crees que su muerte tiene relación con esto?

—Sí. No directamente, pero sí… Él cargó con esto por quince años. Solo. Porque yo fui un cobarde.

Jiménez se recarga en su silla.

—Sabes que puedo arrestarte, ¿verdad? Obstrucción de la justicia. Mentir a las autoridades. Incluso podría argumentar homicidio negligente.

—Lo sé.

—¿Y aun así viniste?

—Vine porque alguien tiene que decir la verdad. David ya no puede hacerlo. Y Ana María merece que alguien lo haga.

Jiménez me estudia por un momento largo. Luego asiente.

—Está bien. Voy a reabrir el caso. Va a haber una investigación. Probablemente te van a llamar a declarar formalmente. Podrías enfrentar cargos.

—Está bien.

—¿Tienes dónde quedarte esta noche?

Niego con la cabeza.

—El hotel del pueblo tiene cuartos. Te sugiero que vayas, duermas, te cambies de ropa. Luces como una mierda.

Suelto una risa sin humor.

—Gracias.

—Y Elías —me detiene cuando estoy a punto de salir—. No sé si esto cambie algo. Ana María sigue muerta. David sigue muerto. Pero… creo que hiciste lo correcto al venir.

Asiento, porque no confío en mi propia voz.

Salgo de la estación para darme cuenta que la tormenta pasó. El cielo está despejado, lleno de estrellas. La luna llena ilumina la nieve, convirtiéndola en un millón de diamantes.

Es hermoso.

También es el 26 de diciembre. El día después de Navidad. El día en que desempacas los regalos, decides qué te quedas y qué devuelves.

Camino por las calles vacías del pueblo y paso frente a la casa de David. Las luces están apagadas. Hay una corona navideña en la puerta.

Me detengo y respiro hondo.

—Lo siento —susurro—. David, lo siento mucho. No es suficiente. Sé que no es suficiente, pero es lo único que tengo.

El viento sopla suavemente, moviendo las ramas de los árboles. Suena casi como una respuesta.

Sigo caminando y paso frente a la casa donde vivía Ana María. Hay luces encendidas adentro. Veo sombras moviéndose detrás de las cortinas. Sus padres todavía viven aquí. Quince años después y todavía están aquí.

Mañana iré a hablar con ellos. Les diré la verdad. Lo que pase después… bueno, eso ya no depende de mí.

Llego al cementerio y las rejas están cerradas, pero las salto fácilmente. Camino entre las lápidas hasta encontrar la de David. El montón de tierra está cubierto de nieve ahora. Blanco, puro y mentiroso.

Me arrodillo frente a la tumba.

—No sé si puedes oírme —digo—. Probablemente no. Probablemente no hay nada después de esto. Pero si hay… si de alguna forma estás ahí… quiero que sepas que finalmente lo hice. Le dije a la policía, ellos van a reabrir el caso y van a saber la verdad.

Me tiembla la voz.

—No te traje flores. No traje nada. Porque ¿qué carajo te puedo dar que valga algo? Nada. No hay nada que pueda darte que compense lo que te hice.

Me limpio los ojos con el dorso de la mano.

—Pero puedo darte esto: puedo vivir con la verdad ahora. Puedo cargarla, puedo dejar que me rompa si es necesario, pero ya no voy a correr.

Me quedo ahí por un largo rato. La nieve empieza a caer de nuevo. Suave esta vez. Casi gentil.

Finalmente me levanto, y me limpio la nieve de las rodillas.

—La tormenta terminó, David —digo—. Pero el invierno apenas comienza para mí.

Camino hacia la salida del cementerio. Mañana habrá preguntas, consecuencias, tal vez cargos legales. Mañana tendré que enfrentar a los padres de Ana María. Mañana tendré que mirarme al espejo y ver al hombre que soy, no al que fingí ser.

Pero esta noche, por primera vez en quince años, tal vez pueda dormir.

O tal vez no.

Pero al menos ahora, cuando cierre los ojos, no estaré corriendo.

Fin.

Cuando dejas asuntos pendientes el pasado siempre busca la manera de encontrarte.